Um martini no Irish

Olho em volta e vejo uma mesa com quatro senhoras a tomar café. Falam harmoniosamente, uma delas tira o dinheiro da carteira, provavelmente vai pagar.
Noutra mesa, um homem só, agarrado ao telemóvel, cada pessoa que entra olha-a, observa-a e continua a escrever no telemóvel.
Há um homem já de alguma idade que quando chegou, procurou desenfreadamente o jornal desportivo, encontrou-o, está a lê-lo, nada o distrai, deve ser uma das suas fontes de prazer e de curiosidade, o futebol.
Há uma mesa curiosa onde está uma pessoa, que eu conheço, a ler. O livro sem dúvida Fernando Pessoa, ontem alguém lho emprestou para ler. Tomou um café solitário, não me viu ao entrar, tomei a liberdade de lho pagar. A cada passo, pára, medita, contempla e interioriza o que lê. Deve absorver cada letra, cada palavra, cada frase, cada versa, cada poema com uma transcendência única. Limpa muitas vezes os lábios, será para saboreá-los??
De todos, aqueles que mais o marca, anota-os num papel, provavelmente para depois recordar. Quão diferente eu sou… Leio e não aponto. Passo livros sem os sublinhar. Página após página, apenas a memória (fraca) me serve de apontamento. O que ela não conservar é porque muito provavelmente não era importante.
Fecha os olhos, esfrega-os, olha pela janela certamente sem ver nada, é mais uma meditação e contemplação. Este último poema deve ter sido profundo. Mexeu demasiado com ele. Parou, recostou-se na cadeira, vagamente e sem certezas pegou no telemóvel. Uma mensagem entregue ao destinatário, de volta aos braços cruzados e à meditação. Sem dúvida foi profundo o poema. Continuo a passar o olhar pelo café enquanto ele medita um pouco mais.
Ao fundo, atrás de um pilar, uma presença assídua por aqui… Um personagem interessante e misterioso q.b. Apesar de o ver quase diariamente, não sei o seu nome, não sei o que faz na vida, não tem um comportamento rotineiro. Baixo e de óculos, geralmente com o cabelo comprido. Às vezes de barba, outras pêra, outras cara limpa. Às vezes computador, outras jornal, outras nada. Fala pouco. Apenas me dirijo a ele quando lhe peço o jornal. Tenho vontade, muita vontade de conversar, de o conhecer, mas não houve oportunidade e não me atrevo. Deixo-o fumar com o seu ar meditativo.
Acabo o meu martini e sigo a minha viagem porta fora até casa…

08/05/07